Мне лень писать стихов прямые строчки.
По мне - оставить только точки,
В конце любой строки.
Мне тяжело, я право, не совсем могу понять,
Что хочет от меня моя шальная
Муза с Вдохновением опять.
Да, иду по легкому пути,
И оставляя за собой широкий след,
Проложу тебе дорогу в поле,
Туда, где льется солнце свет.
Но, что ты хочешь?
Ты все недовольна...
Я не могу простить тебя, поверь.
Мне просто было слишком больно.
Чтобы ступать на камень и теперь.
Он слишком острый.
Я не понимаю, зачем и для чего страдать я должен.
Тебе ведь нравиться такой ответ?
И верно, на что же это все похоже?
А! Точно! Я понял, ты жила сто, тысячу лет тому назад.
В то время в диком Риме,
В Коллизее давали, представление
Где гладиаторы в бой шли, теряя жизни в поражении.
Не будет так.
Тот век прошел. Теперь же
Смирись, что гладиаторов здесь нет.
Я не добыча.
Я охотник прежде. А так же просто Человек.